Articles populaires – Tous ces mots enfumés....

Proches aidants, un engagement pour la vie

27 mars 2018

Le projet de loi sur les normes du travail déposé cette semaine par la ministre Dominique Vien reconnaît le statut d'aidant naturel. C'est une première dans l'histoire du Québec. Voici le quot...

L'enseignement de l'histoire autochtone au Québec. Reportage.

18 juillet 2013

Société L'enseignement de l'histoire autochtone au Québec Des enfants dans une école Le débat sur l'enseignement de l'histoire au Québec est un enjeu qui divise souverainistes et fédéralist...

Mangue.

30 novembre 2014

Mangue et mûre Juteuse Àu pied du mur Pleure Et dis moi Pourquoi tu pleures.

Rêve.

19 décembre 2014

J'ai rêvé de craie blanche De tableau noir De mots en file indienne De colonnes à la une De calcul intégral Et d'inconnues. Je vais aller verser Du café sur la neige.

Attentat au poème piégé.

19 décembre 2014

Enfants de mes enfants Clémence pour vos chairs Mille rimes en fragments Mille petits bouts de vers Et vos rires en éclats.

Sauter la clôture.

25 septembre 2016

Au pied du mur L'amour Passe-muraille Se fait la belle Comme le lierre Pimpant Grimpant S'y accroche S'y hisse Et l'enjambe en l'air.

Mare Nostrum. Notre mer. Notre mort. Mortis Nostrae Vivo o morto. Mort pour mort Mettre le cap Loin de la guerre Loin de la trique Loin de l'Afrique Loin de la soif Ne pleure pas Ma mère Et bénis-moi Je t'enverrai des photos Je t'enverrai des euros....

Va.

03 septembre 2016

Tu me dis Identité. Je te dis Humanité. Va. Cherche-toi. Trouve-toi. Alors nous nous retrouverons.

A Paul B.

30 novembre 2014

Flocons pèlerins En procession Fondent sur moi Subjugué Envoûté Les bras en proie A la morsure De leur zèle Messianique. Ce soir Àu pied de l'Oratoire Je hisserai Un drapeau blanc. A Paul Buissonneau qui vient de nous quitter...

Note à moi-même.

14 janvier 2015

Histoire à raconter Autour du feu Le soir de son décès. Vivants, Nous n'avons pas su vivre... AAA.

Rouille.

04 juin 2013

De rouille et d'eau. Toute la nuit. Goutte après goutte, point par point, le supplice imprime sa marque sur le sol et dessine un violoncelle. S'il pleut encore des cordes, je l'entendrai jouer.

Paltoquet.

11 juillet 2016

Oeufs brouillés Comme moi Jaune désert sur neige blanche Noir café Suinte de ma sueur aride Coulent mes veines bleues Le sillon de mes rides Mon jus d'oranges amères Et ma propre amertume. Petit déjeuner en paix Sous le soleil qui peine à jouir.