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Au pied du mur
Les couteaux volent
Bas
Et les oiseaux d'acier
Vont déployer leurs ailes
Ras le dôme !
Ras le rocher!
Les ors se fissurent
A peines remisées
Les haches sont brandies
Il n'y a plus d'olivier
Il n'y a plus de rameau
Rien que les ronces
A moins que ce ne soit
Des barbelés de chair
Otage de ses pierres
De sa poussière
De son nom poignardé
La ville ancienne
Écartelée
Défigurée
Hurle à la trêve
Enterre son rêve
D'éternité
Ne croit plus au miracle
A quels saints se vouer
A quels dieux se louer
Lorsqu'ils s'entredéchirent ?
A quels marchands se vendre ?
A quel pacte se rendre ?
Par quel chemin de croix ?
Que dire à nos enfants
En larmes ?
Toi moi nous
Toi et moi contre nous
Ici l'espoir vacille
La c'est encore l'histoire
Qui convulse et qui valse
Depuis la nuit des temps
Et jamais deux sans trois.
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